smiling

amarillo, irreductible afán
descubierto

sobre la mesa
roncola - cubalibre-
un estrecho camino

crema,
como las nubes de las tardes
santiaguinas
seco,
pero húmedo


entonces,
desnudos,
nos amamos

rodillas en la cama
el silencio rompe
en gemidos
estallidos

-so deep inside-

azuloide,
respiro profundo
incendiado
-califragilisticamente-

enumero los aros
del humo del cigarro

luego pienso:
no es acaso esto?

sonrío.

es diferente

Que tenga unos ojos

Como de óceano

Independiente del clima que haya en ellos

Siempre que pienso

Me imagino que caminas por tu living lentamente

Escuchando temas de sabina

Mirando la ciudad por la ventana (porque de tu ventana si se ve la ciudad)

Y pensando que hubiese sido

En que estaríamos.

Y luego al pestañear

-Dos bolsas de sal en el suelo-

No me tengas piedad.

Cuando te cansas

Cuando te cansas de ser el mismo

De visitar los mismos lugares

La misma gente

Beber el mismo vino

O el mismo cigarro

La misma música

-el mundo se convierte en piedras-

atarse a la tierra

o

flotar libre y sin amarras

-Cuan globito-???

de estereofontes y otras algas...

8/05/06

anteceden tus manos a mis ojos?


retroceden cuando me pierdo mas allá?


y cuando los trofloganes nos espirolotean?


sacudeme despacio

como si fuera el ultimo esterofonte

omblipilante destroperio incandilente

yo suprífugo, ignífote

como siempre siempre debí trasantlinticarte

plontarte quize ezquitoluenico, rintuntilante


al mas estrontofolo precipitonte desmayecerte


pero, al contrario

como el humiante decorolar del fumarolo

todo
lo
inundas.

lento y profundo.

Track List:  4. The Scientist

 

de letra siniestra

color en los labios

hambre, sed, deseo

-siempre-

De todo un poco,

Pero sin agotar la tierra

Pero con agitar tu cuerpo

Podría ser,

Podría ser la voz

Que te lea poemas de Bertoni

En

 la

oscuridad

de

la

noche

o simplemente

alguien

que

aprendió,

a ser

te-rri-ble.

20/09/05

No soy mas que el tipo de siempre
Atestado de esquinas rotas
Donde se pasean a veces
Las armas de la periferia

Ahora quiero
Que leas estos susurros
Te tomes el pelo
Y muevas la boca hacia el lado
Asi como el viento recorre los surcos de las montañas
Escuchame

Miro el abismo
cae una piedra
Los aeroplanos se revisan los bolsillos
Las nubes caen en lagrimas
Como un buen dia de invierno
sonríes,
Enderezas la boca
Sonríes

Porque para ti es la letra
El sujeto
Este sujeto
Lleno de ganas del verbo
Entre los dientes
Lengua
Labios
Besos

Esperando al otro lado,
Que fumes el cigarro,
Lo apagues contra el piso
Y por Fin

Cruzes la puerta,
Del mismo lado,
Y Simplemente caminemos,
A cualquier parte,
Sin excusas.

solo por ejemplo

digamoslo así,
los insterticios tomaron su lugar
las curvas del sinregreso
se duplicaban,
se mordían como perros de la calle

derrocamos la sonrisa de la distancia
con las manos sobre un teclado frío
hemos de rasgarnos las ropas
mas allá del océano 
mas allá,
en la vorágine inconclusa
en la que comenzamos a intentarnos

-por ejemplo-

solo por ejemplo
yo corriendo,
tú, el café 
dos de azúcar
y que el espacio
nos contenga,
asi como el horizonte contiene al horizonte

solo por ejemplo,
un espejo,
donde tus ojos cerrados
adivinen,
sobre mi pecho
los susurros exactos
con los que pronunciar un beso

por ejemplo,
solo por ejemplo,
la caricia exacta
los pies sobre la arena,
el camino de regreso,
yo muriendo de ganas,
tú ganandole a la muerte.

son éstos los territorios
donde las fronteras,
son como una hoja que cae desde un árbol
y
donde,
nadie me detiene, cariño, nadie.

solo por ejemplo.


(la fotografía es una excusa para el texto, una curva distante donde los espirales - si, espirales- del tiempo se manifiestan, y me ponen de regreso al sinregreso, cuando mi mirada ya no sea esta pacífica que todos ven, sino la otra, la que solo por ejemplo, aceche, atlántica.)

poker face

un minuto de lucidez es todo lo que necesito
un minuto de lucidez para ver como pasa el tiempo
un minuto de lucidez para ver como no hago nada interesante
-tu tampoco, ni te creas-

un minuto de lucidez es todo lo que necesito,
para darme cuenta todo lo mal que he hecho
para ver en mis pocos aciertos, muchos errores

pero que más da,
esto de la vida es así
una obra sin ensayos,
larga y tediosa la mayoria del tiempo
del otro lado tenemos los orgasmos,
con amor, sin amor que más da

un minuto de lucidez para saber que ya no estás,
que no estás más,
que una nube azulada lleva mi destino a lugares sin retorno

y que la vida esconde entre sus manos
con cara de poker

un par de ases guardados para ti

o la esperanza de

o simplemente un bluff

¿como saber?

En una estación del metro (oscar Hahn)

Desventurados los que divisaron
a una muchacha en el Metro

y se enamoraron de golpe
y la siguieron enloquecidos

y la perdieron para siempre entre la multitud

Porque ellos serán condenados
a vagar sin rumbo por la estaciones

y a llorar con las canciones de amor
que los músicos ambulantes entonan en los túneles

Y quizás el amor no es más que eso:

una mujer o un hombre que desciende de un carro
en cualquier estación del Metro

y resplandece unos segundos
y se pierde en la noche sin nombre

anyway

Estaba en los planes


Ir

Estar

Amar

y

Venir



Se suponía

Que jugaras con tus dedos en mis labios

Mientras yo revolvería el universo de tu pelo

Mientras tu sonrisa iluminando una ciudad completa

(ya sé que hay problemas de conjugaciones acá)



Pero es

Que esto

Lo estoy escribiendo

Mañana



(y los planes eran pixeles, pixeles, unos cuantos bits iluminando los ojos)

se me sigue olvidando

Que los años no son eternos

Que la vida pasa

Sin detenerse

Los días se acumulan  bajo la alfombra

Así como el lento resplandor salino

Que cae sobre la cara

La luna sigue donde mismo

Regalada por miles de idiotas

-Per secula seculorum-

Esta es especial, la de hoy

Apártala de tu dios,

De tu familia

De tu inmaculado estertor

Que esta noche no hay besos

Ni memorias, ni abrazos, ni conversaciones eternas,

Ni eternas risas en algún parque

Si lo pienso bien

Ni siquiera

Hay luna  este día.

ocho acostado

Pudiste abrir los ojos y ver

Como el mundo se construía a tus pies,

Pudiste ver como las gotas de lluvia

Rompieron su trayectoria solo por alcanzarte

Hoy,  tú, hija, madre, mujer

Amante del mundo

Ves suceder el tiempo

Mientras el nos hace bolsas

A ti, sigue sin tocarte

Ahora que se han ido las palabras

Los gatos han cruzado los océanos

Me aferro cuan naufrago a su tabla

El arte de repetir

De esperar en la ribera

A que vuelvas a ser alguna vez

La misma agua tibia

Y yo no sea más

El pesado que siempre

Encuentra

Que corre viento, que hace frio

que el sol me da en la cara,

que no se escribe así

todas esas cosas en las que me fijo cuando

no estás cerca.

Con esto no quise decir algo bonito

Quise decir que soy pesado

Y que aunque realmente no te conozco

He soñado que vengo del cielo

Y que antes de llegar al piso,

Digamos en el metro setenta

Antes de llegar al suelo

Caigo sobre tu pelo

Y el tiempo se detiene ahí mismo.

-y el  mundo comienza otra vez.- 

Número tres

Aun nadie respira de tu aire

(el realmente tuyo)

Ni te ha extraído de la boca

El beso que solo tus labios pueden dibujar

He podido recorrer todos tus laberintos,

(con una luna mezclada sobre los ojos, lagrimas de plata, petalos de esperma)

Aquellos que ninguna otra boca han de conocer

(bajo los ojos una expresión de espuma)

Por muy  experimentadas

(o simplemente vírgenes que ellas sean)

He cantado junto a tu voz

He recorrido tal y como tu,

Los senderos de la soledad

 con el corazón henchido

(aquí nuevamente me detengo,

Como en los últimos dos poemas,

Este es el tercero, este es para ti,

 este es para nosotros)

una vez lanzado este amor

como un aviso de bomba ,

como un destierro al silencio

puedo sonreír de medio lado

en cualquier parte del mundo

satisfecho

De haber tenido,

(todo de una vez,)

Un amor de aquellos entre los brazos

(y un pigmento  primo del azul descubre tu cuerpo de la niebla)

COMERCIO - julio cortázar

Comercio

    Los famas habían puesto una fábrica de mangueras, y emplearon a numerosos cronopios para el enrollado y depósito. Apenas los cronopios estuvieron en el lugar del hecho, una grandísima alegría. Había mangueras verdes, rojas, azules, amarillas y violetas. Eran transparentes y al ensayarlas se veía correr el agua con todas sus burbujas y a veces un sorprendido insecto. Los cronopios empezaron a lanzar grandes gritos, y querían bailar tregua y bailar catala en vez de trabajar. Los famas se enfurecieron y aplicaron en seguida los artículos 21, 22 y 23 del reglamento interno. A fin de evitar la repetición de tales hechos.    Como los famas son muy descuidados, los cronopios esperaron circunstancias favorables y cargaron muchísimas mangueras en un camión. Cuando encontraban una niña, cortaban un pedazo de manguera azul y se la obsequiaban para que pudiese saltar a la manguera. Así en todas las esquinas se vieron nacer bellísimas burbujas azules transparentes, con una niña adentro que parecía una ardilla en su jaula. Los padres de la niña aspiraban a quitarle la manguera para regar el jardín, pero se supo que los astutos cronopios las habían pinchado de modo que el agua se hacía pedazos en ellas y no servía para nada. Al final los padres se cansaban y la niña iba a la esquina y saltaba y saltaba.    Con las mangueras amarillas los cronopios adornaron diversos monumentos, y con las mangueras verdes tendieron trampas al modo africano en pleno rosedal, para ver cómo las esperanzas caían una a una. Alrededor de las esperanzas caídas los cronopios bailaban tregua y bailaban catala, y las esperanzas les reprochaban su acción diciendo así:    ¡Crueles cronopios cruentos!. ¡Crueles!    Los cronopios, que no deseaban ningún mal a las esperanzas, las ayudaban a levantarse y les regalaban pedazos de manguera roja. Así las esperanzas pudieron ir a sus casas y cumplir el más intenso de sus anhelos: regar los jardines verdes con mangueras rojas.    Los famas cerraron la fábrica y dieron un banquete lleno de discursos fúnebres y camareros que servían el pescado en medio de grandes suspiros. Y no invitaron a ningún cronopio, y solamente a las esperanzas que no habían caído en las trampas del rosedal, porque las otras se habían quedado con pedazos de manguera y los famas estaban enojados con esas esperanzas.

¿Quien se parará sobre la mesa para despedirte?

¿quien más que tu comprenderá la angustia?

los dialogos dadá, el cápitulo 68 de cortázar,

las obras de teatro, la cuesta creerlo,

las explicaciones de los poemas de nicanor

gg

parece que la kg

las predicas a zalo reyes

la clase del olimpo griego en un dia y las tremendas tetis de la diosa

los cuentos para recordar, las historias que cosiste al universo

las cátedras de pool, las clases de pintura, el malabarismo

Quién devolverá el tiempo?

quién nos explicara las imagenes

de la pelicula the wall

o nos abrira los ojos a las alturas de machu picchu?

quién

comprenderá tanto la angustia,

como para alejarse lo mas posible de ella

ahora que no estás

se te extraña, 

pero vives hoy

en todas las lecciones de vida que nos dejaste

¿Quien se parará sobre la mesa para despedirte?


(al Profe, Luis Bustos, a un año)

refugio otoñal

"you give your hand to me" Ray Charles

como no vas a saber
que los relojes
abren sus pupilas y vomitan infinitos
cuando cae la locura de tus sienes
poco a poco se abren
los mismos azuloides
las mismas  malditas palabras
oscureciendome la cara

levanto mi mano
y sin palpar nada
imagino que vienes
a tejer entre mis dedos
las palabras perdidas
en el patio de tus comisuras

vendrán nueve vidas más
doscientos cuerpos  prometiendote infinitos
ninguno sabrá
-ninguno-

lo que escribo sobre tus ojos,
no lo digo
como el llanto de un niño que no se atreve
mas bien,
con la palabra de un hombre
que muere lentamente
a cada palabra

finalmente,
cansado,
me arrastro por el texto
y
termino aquí
escribiendo mi parte favorita

donde como en una película en blanco y negro
acaricio tu pelo
lentamente me acerco a tu boca,
y por millonésima,
te doy el beso imáginario de rigor.

-y tu mano busca la mia-

para todo lo demás

no se cuantas rondas
no se cuantas salidas a comer
no se cuantos pisco sour
no se cuantas veladas
no se cuantos estanques de bencina

no se cuantos moteles pagué
pocos libros,
pasajes de avión
regalos de duty free
ropa
regalos

hoy vence mi mastercard,
hoy mismo la destruí
a pesar de todo,

aunque mi amor se haya asomado
aunque mi amor en algun momento
se haya leído en su banda magnética

hoy mismo la destruí.

SERVICIO DE UTILIDAD PUBLICA

a raíz de los hechos acontecidos
de la catástrofe nacional
he decidido informar que:

MI AMOR SIGUE INTACTO.

nuevamente FB

es un poco dificil

observar tus 14600 puntos

estancados

perdidos por algún

resquicio informatico

y tu nueva foto de perfil

sonríendo

mostrando toda la belleza

que jamás me perteneció.

Así lo Soñe

Tu pelo tomado
Un vestido negro, chic
Elegante
Unas gafas oscuras
Marco rojo
(si, rojo)

Lo mas importante
-consentida-
Un pañuelo a rayas
Flotando al antojo del viento
Desde tu incólume cuello

Y el paraíso de tu pelo
Brillando al sol

(todos estos efectos impulsados
Por la fuerza del motor de un descapotable color de estrellas)

(ahora la chica en cuestión se levanta del poema, y camina sobre mi
pantalla,
Lee,
Piensa en el próximo poema que le escribiré
Y comienza a pensar
En como darle sustento
Como mantener erguidas

mis esperanzas para

El siguiente texto

Vuelve a su escena
De lentes oscuros
Yo la miro mientras conduzco

Y la muy maldita
Lo consigue
Otra vez

Irse a nadar en el mar

Irse a nadar en el mar
Es morirse de alguna forma

Nadar en un lugar con boyas
Es terriblemente peligroso
(se tiende a pensar dos cosas con recurrencia :
Que mas acá de las boyas es seguro
Y peor aun, que mas allá de las boyas no hay nada

Al principio de la playa hay mucha gente
A medida que avanzas comienzan a desaparecer
Hay mucho ruido muchas risas muchos gritos y algunos llantos

Quedan atrás, y yo me imagino que algo así debe ser la muerte
Un pequeño viaje a la deriva
Donde puedes ver a todos
Desde la distancia

Mas allá de las boyas
Flotando en calma
Boca arriba

Mis estados

Elías Román se lava los dientes

Elías Román habla en tercera persona

Elías Román en realidad escribe en tercera persona

Elías Román se cree otro Elías Román

Elías Román es el otro Elías Román en realidad

Elías Román procastina

Elías Román piensa que en realidad le gustaría ser varios Elías Román

Elías Román el pianista

Elías Román el poeta

Elías Román el escritor que recorre el mundo

Elías Román el arquitecto piola

Elías Román el director técnico de fútbol del club de sus amores

elías román el dedicado a enamorar

Elías Román el enamorado

Elías Román el pintor

Elías Román se cansa de ser el mismo Elías Román

Elías Román tiene algo en mente

Elías Román todos los días es un poco distinto

Elías Román se enoja con los niños de haiti

Elías Román no puede explicarse porque se enoja con esos niños

Elías Román sucede que se canso de la misma manera con los perritos de chaitén

Elías Román hoy es un poco más irónico que ayer, pero mañana un poco menos que hoy

Elías Román tiene un problema

Elías Román le pasa el problema al otro Elías Román

Elías Román piensa que el otro Elías Román todo lo puede

Elías Román siente que late su corazón

Elías Román es un tigre

Elías Román es un oso también

Elías Román a veces también es un pez

Elías Román el bibalbo

Elías Román es arquero también

Elías Román fuma

Elías Román fuma pero poco

Elías Román toma

Elías Román toma pero se aburrió de eso también,

Elías Román se conoce un poco más hoy

Elías Román se conoce un poco menos mañana

Elías Román espera que leas esto

Elías Román no sabe como ni cuando

Elías Román le gustan los besos

Elías Román y los abrazos

Elías Román y los besos con abrazos

Elías Román y si tienen sabor a chocolate tanto mejor

Elías Román ha sido un dios en la cama

Elías Román tambien ha sido un insecto

Elías Román ha aprendido mucho

Elías Román le gusta aprender

Elías Román ha muerto

Elías Román se ha levantado

Elías Román vuelve a pensar que le gustaría que leyeras esto

Elías Román quiere que digas algo

Elías Román piensa que se acaba el tiempo

Elías Román sufre de migrañas

Elías Román es una forma de llamarme

Elías Román en el séptimo cielo

Elías Román y en el quinto infierno

Elías Román el políglota

Elías Román guionista de peliculas

Elías Román espera su musa

Elías Román en realidad espera que el otro elías román se vaya

Elías Román aparece como ausente

a Elías Román le gusta esto.

hay algo de san valentín

hay algo pesado en el aire

todo el mundo se ama hoy

se regala cosas, se invita a alguna parte
sale a cenar y se siente feliz con otra persona


y yo
que amo todo el año
cada minuto
cada guiño
cada entrelínea
incluso cuando amo ausencias

me parecen
un poco ridículos
quienes aman

una vez al año.

piden sangre por las puras

hoy,

acostado en la playa,

me quedé pensando en un poema

de bertoni,

que hablaba de los que piden sangre,

por la radio o la tv,

y el pensaba que nadie iba,

yo pensaba exactamente lo mismo

a los ocho años

cuando en el canal 13,

después del almuerzo

tiraban un servicio de utilidad publica

y me daba pena que no iba a ir nadie

pero tambien me daba miedo pensar

en dar de mi sangre.

luego pensé

que para ser poeta como bertoni

quizás

hay que ser muy niño.

castaño claro

innombrable,

lejos,

espero poder

en algún momento

tomar su mano


y que entienda

porque sueña con azul


que el azar

devele

el misterio.

Contra la muerte

Me arranco las visiones y me arranco los ojos cada día que pasa.
No quiero ver ¡no puedo! ver morir a los hombres cada día.
Prefiero ser de piedra, estar oscuro,
a soportar el asco de ablandarme por dentro y sonreír
a diestra y a siniestra con tal de prosperar en mi negocio.


No tengo otro negocio que estar aquí diciendo la verdad
en mitad de la calle y hacia todos los vientos:
la verdad de estar vivo, únicamente vivo,
con los pies en la tierra y el esqueleto libre en este mundo.


¿Qué sacamos con eso de saltar hasta el sol con nuestras máquinas
a la velocidad del pensamiento, demonios: qué sacamos
con volar más allá del infinito
si seguimos muriendo sin esperanza alguna de vivir
fuera del tiempo oscuro?


Dios no me sirve. Nadie me sirve para nada.
Pero respiro, y como, y hasta duermo
pensando que me faltan unos diez o veinte años para irme
de bruces, como todos, a dormir en dos metros de cemento allá abajo.


No lloro, no me lloro. Todo ha de ser así como ha de ser,
pero no puedo ver cajones y cajones
pasar, pasar, pasar, pasar cada minuto
llenos de algo, rellenos de algo, no puedo ver
todavía caliente la sangre en los cajones.


Toco esta rosa, beso sus pétalos, adoro
la vida, no me canso de amar a las mujeres: me alimento
de abrir el mundo en ellas. Pero todo es inútil,
porque yo mismo soy una cabeza inútil
lista para cortar, por no entender qué es eso
de esperar otro mundo de este mundo.


Me hablan del Dios o me hablan de la Historia. Me río
de ir a buscar tan lejos la explicación del hambre
que me devora, el hambre de vivir como el sol
en la gracia del aire, eternamente.



De Contra la muerte, 1964.
GONZALO ROJAS.

extracción y robo consentido de un par de palabras

* dos palabras prestadas y todo lo que imaginé con ellas.

Creo que extraño tus ojos
Tu necesidad inmensa de cariño
Extraño el silencio que muerde la distancia
Donde la memoria susurra
-mi abrazo en tu mirada-

Mi cuerpo busca
apresurada pero lentamente
Que sepas
que mientras no muerda
Tu espalda, mientras no penetre
en lo más profundo de ti

Mientras no susurre detrás de tu cuello,
Este campo florido de Rosas blancas
Seguirá esperando para recorrer tus entrañas

para extraer de tu cuerpo los más suaves gemidos,

Tus manos. Tu boca tu pelo, tu espalda electrizándose

Así, inminente
Los minúsculos átomos
Que me conforman,
Me han pedido hoy

Que luego de recordarte

-quizàs antes de conocerte-
Prenda un cigarro

y en el centro del abismo,
te pida a gritos
que Bebas,
bebas todo

Lo que un dia
Se perdió caminando
Como si nada
Entre hojas de hierba
Y relojes perdidos

Enciendo la luz,
Unos pasos distraen la
Mirada
La segunda piedra
El acuso recibo

Mas allá de donde puedan arder
Cada una de tus verdades
Es tiempo
Que
Te apresures -quema-
Lentamente -apagalo-

para no perdernos,

para no encontrarnos,

o todas las anteriores.

la amenaza de regalar flores

la verdad,

me parece una amenaza terrible,

es como decir, mira,

hoy es un boton, bello hermoso,

dejame amarte ahora,

vivir

aprovechando tu minuto de florida belleza

cuan insecto revolcarme en tu polen

- hoy eres la flor mas hermosa de todas-

pero,

se te acaba el tiempo,

pasa el tiempo

el reloj sigue su camino

comienzan a caer tus pétalos sobre el mantel,

luego viene alguien,

y como si nada

-creo que ya se entiende el resto-

-sigues siendo la más hermosa-

(by the moment)

post avatar

acaso el séptimo?

acaso el séptimo ha de venir

redentor?

a abrirme los ojos,

acaso?

poco a poco

la miopía comienza a dejarme

como se ven los cerros despúes del viento

en la malgastada ciudad

incluso aquí,

es posible ver algunos brotes brillantes,

algunos seres que dieron vuelta su cabeza

para mirar las estrellas

hace falta mirarte a los ojos

hace falta tomarte la cintura

-hace falta-

que los astros rediman

que yo me vaya lejos

sonriendo como siempre

aplastando como nunca

todos esos fantasmas

que hoy

no susurran más tu nombre.

(porque es algo que corre por las venas)

te veo.