"Su memoria está compuesta de fragmentos de existencia, estáticos y eternos: el tiempo no pasa en efecto, entre ellos, y cosas que sucedieron en épocas muy remotas entre sí estan unas junto a otras vinculadas o reunidas por extrañas antipatías y simpatías. O acaso salgan a la superficie de la conciencia unidas por vínculos absurdos pero poderosos, como una canción, una broma o un odio común. Como ahora, para ella, el hilo que las une y que las va haciendo salir una después de otra es cierta ferocidad en la búsqueda de algo absoluto, cierta perplejidad, la que une palabras como padre, playa, pecado, pureza, mar, muerte."
Ernesto Sabato, Sobre heroes y tumbas.
cuanto mar por alcanzarte
por los ojos he volado cerrados los
para que quiero,
-prodigiosas manos
que algun dia soñaron-
en que te tuve a pesar de inexistencias
de brevedades y silencios
-de inocencias-
en que de alguna forma tengo
sueños donde nadie mas nos ve
ni nos oye
en donde empiezo a sentir
las extremidades frías,
el tiempo en contra
resucitando fantasmas
en esa porquería del cielo
donde ya nadie va,
una playa vacía
una voz lírica mordiéndome la boca,
mi cama crujiendo.
Difusa.
